По промозглым тропинкам, ссутулившись , Квёло бродит ноябрь в сапогах , И до нитки промокшие улицы Заблудившего ждут ЧЕТВЕРГА . Мы у осени ходим в заложниках... И , с надеждой взирая наверх , Ждём чего-то Всегда после дождика В пресловутый ненастный ЧЕТВЕРГ. Людмила Рубцова